Jag skriver.
Jag skriver. Och jag läser det jag en gång skrivit. Jag har skrivit, skrivit och skrivit. Jämt och ständigt. Jag kan inte bara begripa att det har blivit så mycket under tiden. Jag har så mycket text som jag kan bearbeta på olika sätt. Jag har så enormt mycket som jag kan jobba vidare på. Jag är förvånad över allt material. Vad jag ska göra av allt. Nu är klockan 11.22. Det är fuktigt och inte skönt utanför mitt fönster. Jag önskar att solen hade kommit fram istället.